Мама есть мама. Будь она хоть мать-перемать.
Уговаривала Ко скушать малинку с бесконечным, казалось, терпением. Долго и нудно.
С пеной у рта доказывала Оле, что ему надо, потому что уже кожа с пальцев слазит от авитаминоза. Он ест одни макароны. В этом месте я обычно поднимаю плечи и всплескиваю руками.
Надо пробовать разное, и мы договаривались.
Зову Ко в комнату и наедине, все блин по Петрановской, глаза-улыбка-кивок, забываю все педагогические принципы, теряю самосознание, пихаю малинку ему в рот и даю подзатыльник. Меня трясет. Занавес.
Через полчаса он идёт ко мне обниматься, а я снова живу с винным-повинным грузом.
Про меня!? -всё ж, не я...Может в чём-то моё...только жизнь не моя...у неё есть моё...Это где-то внутри у меня глубоко...оно чувствует, действует с ней заодно...
ОтветитьУдалить